LE SINGE

Il est un Singe dans Paris
A qui l'on avait donn Femme.
Singe en effet d'aucuns maris,
Il la battait: la pauvre Dame
En a tant soupir qu'enfin elle n'est plus.
Leur Fils se plaint d'trange sorte;
Il clate en cris superflus:
Le Pre en rit; sa Femme est morte.
Il a dj d'autres amours
Que l'on croit qu'il battra toujours.
Il hante la taverne et souvent il s'enivre.
N'attendez rien de bon du Peuple imitateur,
Qu'il soit Singe ou qu'il fasse un livre.
La pire espce, c'est l'Auteur.

